Jugando al póker en el Casino Royal

Querido diario:
Una señal en mi radar crono-espacial me ha sacado de mi letargo de domingo, parece que hemos detectado algo interesante aunque no parece que tenga nada que ver con ninguno de mis compañeros perdidos. He llamado al puente de mando a MacArralu y a Bat-Pruna para que me ayudaran a comprobar la anomalía en los sensores y parece ser que algo extraño está sucediendo en un pequeño pueblecito francés, Royale-les-Eaux, en 1953. Detectamos algún tipo de energía crono-desplazable acumulada y eso no puede ser nada bueno para esta época (¿otro frente para la Guerra Fría Temporal de la que habla mi colega Daniels en el siglo XXII?) por lo que hemos decidido después de una reñida votación sacar a la TEMPRANIS de nuestra ruta hacia ninguna parte y materializarnos allí a ver de qué se trata.

Activamos el camuflaje para que nuestro vehículo espacio-temporal adoptara la forma de una cabina telefónica azul y nos adentramos en las calles de esta población. Por lo que nos pudimos enterar hablando con algunos de los habitantes de esta villa marítima se estaba celebrando en uno de los casinos más importantes de la zona una partida al bacarrá con pesos pesados, el favorito era un tipo apodado Le Chiffre, un genio de las matemáticas (y que trabajaba para el bando soviético lavando dinero negro) que tenía un pequeño problema con sus hábitos lúdicos y festivos: le gustaba apostar y ganar pero se jugaba el dinero de los demás... Seguimos indagando y gracias a los hechizos de escucha de MacArralu (que convocaba a unas orejas con alas de pájaro que se colaban en cualquier sitio) y a las habilidades de espía de Bat-Pruna nos enteramos de que había un plan en marcha para hacer caer en desgracia a este pardalot y que no le quedara más remedio que buscar protección frente a los asesinos de la KGB que le perseguirían si perdía los 25 millones de francos jugando, y allí estarían los servicios secretos británico y estadounidense para recogerle a él y a toda la información que aquella cabecita privilegiada guardaba sobre sus banqueros y jefes.

Nos vestimos con nuestras mejores galas para intentar entrar en la partida de bacarrá y tener una buena vista de contra quién se estaba enfrentando el tal Le Chiffre ya que suponíamos que habrían destinado al mejor jugador posible para derrotarle en tal magno combate de probabilidades. Mi smoking me apretaba un pelín de la sisa pero no entorpecía demasiado mis movimientos, y el traje de noche con escotazo que lucía MacArralu no dejaba nada a la imaginación. Por suerte, el traje de vestir que habíamos elegido para Bat-Pruna no le venía bien (le dejaban muy baja la cola y por ahí ella no pasaba) y prefirió quedarse fuera del casino a vigilar.

Como siempre, nuestra buenaventura estaba de vacaciones porque al entrar nos enteramos de boca del mismísmo crouppier (el tío que reparte las cartas en la mesa de juego) que la partida ya se había acabado y que el señor Le Chiffre se había ido un pelín mosqueado porque había perdido todo, hasta el reloj. Por lo que nos comentó otro de los camareros, Le Chiffre estaba maldiciendo en arameo y media docena de lenguas muertas más y habló con un par de bestias pardas que le hacían de guardaespaldas mientras señalaba al ganador, un inglés borrachuzo llamado Bond, nosequé Bond, que estaba con una jaca de toma pan y moja. Tanto el inglés como la jaca salieron a la calle entre las muestras de apoyo y enhorabuena del resto de los asistentes (que seguro les hacían la pelota a ver si el tipo éste se soltaba alguna ficha gorda a modo de propina y les arreglaba el mes). De mala gana salimos afuera y allí Bat-Pruna nos comentó que dos tíos muy grandes con cara de malas pulgas habían enganchado a una chavala muy bien arreglá y se la habían llevado a la fuerza a un coche y habían salido quemando ruedas. Un maromo vestido de smoking se subió a un cochazo y les persiguió a todo meter derrapando y saltándose los semáforos y los stops. Decidimos seguirles usando la tecnología de la TEMPRANIS que nos proveyó al instante de un vehículo de tracción mecánica y combustión interna. Recorrimos unos 5 kilómetros hasta que encontramos el vehículo destrozado del tal Bond y Bat-Pruna usó sus artilugios de investigación forense de su Bat-Prucinturón para llevarnos hacia otro coche que había recogido al conductor del primero y se lo había llevado hasta un pequeño almacén en los muelles de Royale-les-Eaux.
Llegamos en cosa de media hora y comprobamos que las puertas estaban abiertas y los dos gorilas del Le Chiffre estaban más secos que la mojama y en una de las habitaciónes encontramos al tal Le Chiffre muerto con un tiro en la frente y al tal Bond desnudo y atado de pies y manos en una silla de mimbre a la que le habían retirado el asiento para que el pobre desgraciado tuviera los cataplines colgando en ella y un atizador en el suelo cerca de él indicaba que me lo habían estado torturando al pobre, ya que estaba totalmente desvanecido. Saqué mi comunicador transcronal para contactar con la frecuencia de la policía y dar la dirección a las fuerzas del orden para que sacaran de allí al malherido agente británico. MacArralu me comentó que en otra habitación estaba la chica, que se llamaba Vesper Lynn, con muestras de haber sido también golpeada pero estaba en mejor forma que el hombre. Al oír las sirenas salimos de allí raudos y veloces y al encontrarnos con Bat-Pruna mi sensor crono-espacial de muñeca me indicó que aquélla era la localización de las emisiones de energía crono-desplazable acumuladas. Miramos a nuestro alrededor y nos dimos cuenta de que entre los matorrales estaban dos personas agazapadas. Les sorprendimos con la intención de darles una paliza si eran terroristas temporales, pero nuestra sorpresa fue encontrarnos a MacArralu y a un tipo calvo con gafas y con una libreta tomando apuntes. La MacArralu que tenía a mi lado miró a la MacArralu que teniamos delante. Antes de que se liara más la madeja decidí averiguar de qué iba aquello, sobre todo a ver que Bat-Pruna no atacaba a la otra MacArralu, sino que le hacía las mismas fiestas que a la MacArralu que tenía a mi lado. Esta nueva MacArralu nos pidió perdón por haberse entrometido en aquella línea temporal pero al regresar al año 2006 ella y yo (nuestros yos de una semana en el futuro) habríamos ido al cine a ver la nueva película de James Bond "007: Nunca Mueres el Mañana de Oro Jamás" en la que de nuevo Pierce Brosnan acababa definitivamente con la paciencia del respetable interpretando de nuevo al agente británico sin gracia. Así que al salir de la peli, decidieron contactar con el director de la nueva entrega, Martin Campbell (que ya dirigió Goldeneye) y comentarle que por esos derroteros no íbamos a ir a ninguna parte. Así que decidieron llevarle al pasado a que viera cómo era realmente James Bond y el mundo en el que se movía para después retroceder en el tiempo y que hiciera la película de James Bond más cojonuda desde los tiempos de Dr. No.

Visto lo visto, pues la verdad es que estaría bien... Nos despedimos de ellos y les dimos mucha suerte en el proyecto. Al preguntarle por el título de la película que rodaría en lugar de la que ahora estaba en nuestro 2006 sin alterar, nos dijo que pensaba llamarla "Nunca juegues jamás" o "El espía que casi me castró". Le dijimos que puliera un pelín el título y que fuera a los clásicos, que tomara como punto de partida algo conocido pero no demasiado...

Regresamos a la TEMPRANIS y pusimos rumbo de nuevo a lo desconocido con la sensación de que deberíamos ir al año 2006 y ver qué tal había quedado la peli y, si fuera necesario, retroceder de nuevo hasta 1953 para ayudar a un director a que cambiara de enfoque una saga muy vieja y desaprovechada en los últimos años...

Bueno, la cosa ha quedado tal que así y al final nos gusta más este resultado:


En primicia, los 6 primeros minutos del nuevo "Casino Royal"


Y el video musical del tema principal "You know my name" por Chris Cornell

24-N: San Freddie Maricón, 15 años después...

Los de siempre, en 2004

Querido diario:

Estas últimas entradas se están convirtiendo últimamente en un conjunto de efemérides, pero es lo que tiene viajar por el contínuo espacio-tiempo buscando a los compañeros perdidos y no encontrar rastro alguno de nadie en semanas o meses: me aburro soberanamente y me vuelco en cualquier pijada que se me ocurre.

Este apunte en particular tiene que ver con otra estrella del rock desaparecida antes de tiempo, el cantante y compositor Farrouk Bulsara, más conocido para el común de los mortales como Freddie Mercury, líder del grupo QUEEN. Pues fíjate tú, que tal día como hoy pero de hace 15 años este hombre fallecía como consecuencia de una neumonía asociada a la enfermedad que venía padeciendo desde años antes, el cáncer homosexual que llamaron los primeros tabloides que se hicieron eco de la misma a principios de los años '80 del pasado siglo XX: el SIDA.

Se podrían llenar cientos de artículos sobre la vida y obra de Freddie Mercury, un hombre con un gusto desmedido por el lujo, la diversión, el sexo y la música, pero en esta ocasión no me voy a encargar de esto, no. La música de Queen y la del propio Mercury en sus grabaciones en solitario me han acompañado en varios momentos de mi vida (y más desde que he tenido acceso al archivo musical de los ordenadores de mi flamante vehículo de desplazamiento temporal nuevo, la TEMPRANIS) y ya son parte de mi banda sonora personal, pero prefiero dedicar esta entrada en mi diario a otras personas.

Estas personas a las que me refiero son un grupo de treintañeros en la actualidad. Algunos están casados y tienen niños o los van a tener en breve, otros siguen con sus vidas de solteros empedernidos buscando a esa media naranja que no acaba de llegar, otros están emparejados y pretenden seguir así por mucho tiempo, otros viajan por el tiempo y espacio con su pareja y la perra, gato y periquito de ésta... En fin, al grano que me enrollo como una persiana. Estos individuos, bueno, ahora son una especie de colectividad, se conocen desde hace bastantes años, algunos desde su más tierna infancia. Han pasado por alegrías y tristezas juntos, se han peleado, se han reconciliado, se han mantenido como amigos, se han alejado del grupo y luego han vuelto tímidamente,... pero en el fondo desde el principio se han sentido unidos por una misma cosa: su amor por la música de QUEEN y en especial por Freddie Mercury.

Es fácil reunirse con esta gente y activar el modo "remember-when", un terrible periodo de tiempo en el que todos se retrotraen peligrosamente hacia estadios anteriores de existencia y rememoran las batallitas de su juventud y adolescencia, en la que desde el 24 noviembre de 1991 se viene conmemorando (y celebrando) el fallecimiento de este cantante de dientes extremadamente prominentes para su boca y voz desgarradoramente aguda y potente. Se oyen comentarios como el de las vomitonas que ocurrieron detrás del cuarto de duchas masculino en el patio del Jaime II, o las carreras "Arale style" desde el barrio obrero hasta el propio insituto borrachos perdidos, o el siempre estimado parque de "los 19 escalones", o aquella vez en la que en casa de una de ellas (sí, también hay mujeres celebrando esta efemeride) casi todos acabaron en un casi coma etílico y uno de ellos tenía al día siguiente que ir a trabajar porque tenía inventario en su tienda...

De un tiempo a esta parte, se ha ido dejando un poco la celebración por todo lo alto, porque los años no perdonan a nadie, y las responsabilidades familiares y/o laborales nos atan más ahora que en nuestra tierna adolescencia y años universitarios. Pero este año hemos conseguido reunirnos casi todos, hemos cenado la mar de bien y nos hemos vuelto a acordar de nuevo de lo que hacíamos y de lo que, en años venideros, seguiremos haciendo. Desde mi caso personal, con algunas de estas personas solo coincido en esta festividad de nuestro particular calendario (puedo poner muchas excusas sobre porqué no nos vemos más pero creo que no es el sitio ni el lugar) pero siempre es una alegría poder quedar todos "en amor y compañía" y dejar de lado nuestros malos rollos personajes por una noche. A fin de cuentas, ya han pasado 15 años y seguimos en contacto, así que como dijo aquél del que celebramos su vida y lloramos su ausencia: "the show must go on".

El año que viene, más y mejor (espero).

Muchas gracias por estar ahi: Ricardo, Elo (bienvenida a la celebración), Rafa, Tere, Juanjo, Rafita (su segundo San Freddie y aún no ha hecho 2 años...), Rebe, Leo, Patri, Juan, Silvia, J.An., Varetta, Ana (ausente esta vez), Antonio, la otra Ana, Giner (felicidades por eso que no sabemos, que quieres decirnos tú cuando nos véas...), Paco (en Cuenca esta vez), Maje (ausente), Juan Carlos (el eterno desaparecido), Macarralu (otra que se nos estrena este año), Carlos (en un camping en Benidorm) y mi alter-ego Rubén (animalico del señor...)

20-N: Una fecha en el recuerdo

Querido diario:

Es una realidad que si podemos analizar todo el espacio-tiempo a lo ancho, nos encontramos con una serie de fechas emblemáticas que acaparan ciertos sucesos también de interés a lo largo de la Historia. Una de esas fechas es el 20 de noviembre.

En principio no parece ser nada del otro jueves, es un día más. Pero no, porque muchos sucesos de importancia y/o interés se encierran en este día, que por otro lado no difiere mucho de cualquier otro de los días del año ya que cuenta con 24 horas también. Analizando esta fecha uno se puede encontrar con que es la Diada Catalana, el día "nacional" de Cataluña, pero para el resto de los habitantes de las comunidades y nacionalidades históricas que forman el Estado Español, es una fecha de cierta importancia (especialmente para aquellos que han vivido aquí entre 1937 y 1975 y sufrieron la educación nacional católica del régimen franquista) ya que en ella se conmemora la muerte del fundador de Falange Española, José Antonio Primo de Rivera en la cárcel de Alicante a principios de la Guerra Civil.

Sobre la persona y la figura política de José Antonio Primo de Rivera se han escrito cientos de libros y fue manipulada y tergiversada por el bando Nacional, convirtiéndolo en un mártir de su bando durante la guerra y ensalzándolo hasta niveles de santo en la posterior dictadura que siguió al final de la contienda civil. ¿Quién era realmente José Antonio? Pues según la Wikipedia José Antonio Primo de Rivera y Sáenz de Heredia nació en Madrid el 24 de abril de 1903 y fallece el 20 de noviembre de 1936 en la cárcel de Alicante. Fue un político y un idealista (y siempre los idealistas son los primeros en morir, como Durruti en el bando anarquista, abatido por una bala perdida) y es principalmente conocido por ser el fundador junto con Julio Ruíz de Alda de Falange Española. José Antonio era el hijo primogénito del militar Miguel Primo de Rivera (dictador en España entre 1923 y 1930 con el beneplácito del entonces rey Alfonso XIII) Estudió en la Facultad de Derecho de Madrid y en 1930 participó en el proyecto político de la Unión Monárquica Nacional. El 2 de mayo de ese año aceptó el cargo de vicesecretario general del partido, con el propósito de reivindicar la memoria de su padre, atacada tanto al final de la monarquía como en la Segunda República. Pero José Antonio fracasó en su intento de obtener un escaño de diputado por Madrid en las elecciones de 1931. Fue detenido en 1932 bajo la sospecha de haber colaborado con la fallida sublevación organizada por el general Sanjurjo, hecho del que sería inocente y que iniciaría una persecución política contra el dirigente falangista.
En 1933 publicó un artículo titulado "Orientaciones hacia un nuevo estado" en el único número del periódico "El Fascio" (sí, Fascio es el origen de la palabra Fascista...) Creó el Movimiento Español Sindicalista, embrión de la futura Falange Española, movimiento político que recibió buena parte de del humanismo cristiano y del Regeneracionismo de Ortega y Gasset de principios del S.XX. No en vano los dos pilares de Falange Española era la consideración del hombre como sujeto espiritual y a España como una unidad de destino en lo universal. Falange Española fue fundada en el Teatro de la Comedia de Madrid el 29 de octubre de 1932 y en las elecciones de noviembre de 1933 obtuvo su escaño en las cortes, integrado en una coalición conservadora en la circunscripción de Cádiz.
En 1934 fusionó Falange Española con otro grupo de ideología similar, pero con ciertas diferencias, las Juntas de Ofensiva Nacional-Sindicalista de Onésimo Redondo y Ramiro Ledesma, dando lugar a FE de las JONS. En un primer momento para la dirección del partido se formó un triunvirato formado por el propio José Antonio, Ramiro Ledesma y Julio Ruíz de Alda. Un año después y tras una ajustada votación, José Antonio acabó siendo proclamado jefe único del partido. A partir de este momento, la figura de Jose Antonio pasará a ser el eje que mueve al partido, aun cuando éste comienza a pasar por dificultades económicas que lo llevan casi a la quiebra. La retórica de Jose Antonio y su capacidad dialéctica le crean numerosos seguidores sobre todo entre el ambiente estudiantil en una gran parte de las ciudades españolas.
En 1935 José Antonio se dedica a realizar viajes por España dando mítines, que serán comentados en las páginas del semanario falangista "Arriba" y en "Haz".
Las respuesta de los falangistas ante los asesinatos de varios de sus militantes (de los que cabe destacar Matías Montero, primero estudiante caído por el bando falangista) por miembros del PCE, de la CNT y del PSOE propició que FE de las JONS fuera adquiriendo notoriedad en la vida pública española. En las elecciones de 1936, las izquierdas y las derechas acudieron en bloque a las elecciones. FE de las JONS no se alió con ninguno de los dos bloques por entender el propio José Antonio que la ideología Nacional-sindicalista defendida por su partido no se encontraba representada ni por las izquierdas ni por las derechas.
En aquel mismo año el gobierno del Frente Popular (que englobaba a los partidos de izquierdas que habían ganado las elecciones en 1936) declaró ilegal a la FE de las JONS (aunque después los tribunales revocaran esta medida) como "responsable de desórdenes públicos", entre ellos el atentado contra el catedrático de Derecho Jiménez de Asua, en el que resulto muerto su escolta, y encarceló a su jefe, José Antonio Primo de Rivera, primero en la Cárcel Modelo de Madrid, siendo luego trasladado a la cárcel de Alicante el 5 de junio de 1936, donde continúa cuando el 18 de julio se produce el golpe de estado militar encabezado por los generales Mola y Franco, con el que comienza la llamada Guerra Civil Española (1936-39).
En la cárcel de Alicante, José Antonio escribe su manifiesto político en el que reitera su aspiración de Gobierno Nacional-sindicalista desde una perspectiva puramente democrática. Jose Antonio, que en un principio apoya el alzamiento como medio para detener el avance de la extrema izquierda en el gobierno del Frente Popular, repudia de los golpistas por considerar que una guerra ganada por ellos llevaría a un gobierno dictatorial de derechas reaccionarias.
El 17 de noviembre de 1936 es juzgado por rebelión militar, condenado a muerte por un tribunal popular y al alba del 20 de noviembre es fusilado.
Pese a sostener públicamente su consideración por la figura de José Antonio, los militares alzados en armas contra la República no hicieron lo suficiente por salvar su vida, cuya muerte en plena juventud les suministró un mito heroico ampliamente explotado en los años siguientes. Durante la guerra fue conocido en la zona nacional como "el ausente" dado que se dudaba de su muerte. En su testamento dejó constancia de su deseo: "que sea la mía la última sangre española vertida en discordias civiles". Mantenía una relación de amistad con varios diputados socialistas, entre ellos Indalecio Prieto y se dice que numerosos socialistas lamentaron su muerte, no sólo por su relación de amistad sino, en algún modo, por sus ideas.
Al mismo tiempo, la desaparición de José Antonio eliminó del bando rebelde al único líder con carisma que podía hacer sombra a los militares, dejando el camino expedito para la conversión de la Falange en partido único del régimen (unificada con los carlistas requetés tradicionalistas, con los que tienen numerosas diferencias ideológicas, pues los carlistas son tradicionalistas, conservadores y monárquicos, y los falangistas revolucionarios, sindicalistas y republicanos), formando FET de las JONS, una Falange domesticada y desprovista de su programa revolucionario inicial, con Franco como jefe nacional, quién arrestó a Manuel Hedilla, segundo jefe nacional
de Falange Española de las JONS tras la muerte de José Antonio, y convirtió una idea política en un despropósito que sirvió como base y cimientos a una dictadura que abarcó casi 4 décadas enteras.

Y ya fue triste que llevaran los restos de José Antonio por media España en un peregrinar casi faraónico para enterrarlos finalmente en el Monasterio de El Escorial, lugar de descanso de monarcas y familiares de reyes...

Ah, y como anécdota, el Caudillo de España por la Gracia de Dios, Generalísimo Francisco Paulino Franco Bahamonde fue a morir también el 20 de Noviembre, aunque de 1975 (seguro que el "Equipo médico habitual" se encargó de alargar innecesariamente su vida hasta dicha fecha para perpetuar la leyenda del soldadito gallego de voz aflautada) y para rematar, la Iglesia del Palmar de Troya con el Papa Clemente a la cabeza los nombró Santos a ambos en una ceremonia de ésas de echarse a llorar y no parar...

Mercedes Spiteri Galiano: 97 años R.I.P.

Joaquín y Mercedes, mis abuelos paternos, en 1961

Querido diario:

Hoy debo usar este apunte para rendirle un ténue homenaje a una mujer. No la conocí lo que debería haberlo hecho, uno cree que las personas mayores estarán allí para siempre porque siempre han estado ahí, y hacía casi un año que no la había visto pero hoy nos ha abandonado definitivamente. Esta mujer a la que me refiero era mi abuela paterna, Mercedes Spiteri Galiano, una señora frágil de 97 años, coqueta y algo sorda, a la que finalmente una de sus múltiples anginas de pecho se la ha llevado por delante.

Fue precisamente hace cosa de casi 15 días cuando mi abuela volvió a recaer de su enfermedad recurrente y mi tía nos avisó de que esa vez tal vez fuera la definitiva. Nos desplazamos hasta la residencia de ancianos - centro de día en La Nucía y en efecto, la mujer estaba en las últimas. Extremadamente delgada, respirando a duras penas con la boca entreabierta. Pero al entrar las enfermeras y encener la luz, Mercedes pareció resucitar y se puso a hablar como siempre... Pero aunque le habían puesto suero para alimentarla vía intravenosa, su agonía se ampliaría hasta esta misma mañana cuando a eso de las 13 horas Mercedes ha expirado por fin (y eso que pensaba que saldría de ésta una vez más, como tantas otras había hecho antes, que recordando lo que decía mi fallecido tío Vicente: "mi padre ha convencido a Dios para mantener a la víbora de mi madre en el mundo, para que le deje tranquilo el mayor tiempo posible" ya nos tomábamos estos momentos críticos de su salud como intermedios ya que siempre se recuperaba)

Esta mujer, que se empeñaba en que la llamáramos "mama Mercedes" (era una coqueta empedernida que no quería que la llamáramos abuela y que iba bajando de edad según la preguntaban y gastaba verdaderas fortunas en productos de belleza de Yver Rocher cuando su rostro parecía un mapa de carreteras desde siempre) nos ha dejado pero en nuestro recuerdo quedará por siempre su esencia. Ahora no sé lo que mi abuelo y mi tío Vicente dirán al verse de nuevo con ella en el otro barrio..., bueno, creo que mi tío le dirá: "Hola, víbora" como siempre...

Todos los Santos vs. All Hallow's Eve

Querido diario:

Durante esta madrugada he tenido una más que interesanta discusión con MacArralu y BatPruna. Como bien sabéis hoy es 1 de Noviembre, la festividad de Todos los Santos (en España y algunos países de su habla y ámbito) y hasta hace bien poco este día significaba la visita y el engalamiento de las tumbas de los difuntos de la familia. Algunos, yo entre ellos, siempre hemos pensado que es un enorme acto de hipocresía tener que dejar un día específico del calendario para acordarte de tus muertos pero al menos está el día, y que cada uno haga con él lo que le dé la gana (aplíquese igualmente a otras festividades de esas de acordarse de alguien: día de los enamorados, día del padre, día del trabajador, día de la madre, día de la mujer trabajadora, día de San Tino Casal, día de Todos los Santos, día de San Freddie Maricón, etc. etc.)

Pero de un tiempo a esta parte, se ha ido introduciendo masivamente entre nuestras costumbres la festividad anglosajona de All Hallow's Eve (o Hallowe'en, como es conocida universalmente) Como también sabréis, ésta es una típica fiesta norteamericana del norte en la que los niños y los no tan niños se pasan la tarde y un pelín de la noche del día 31 de octubre visitando las casas de sus vecinos y mayores disfrazados con la intención de que se les dé golosinas o tendrán que asustar al mal samaritano que no lo haga. Esto ha devengado en fiestas estrambóticas de disfraces con un alto contenido visceral y terrorífico (gracias es parte a películas como Halloween de John Carpenter y sus secuelas) que, como todo lo más despreciable de la cultura yankee se están exportando e integrando sin remedio en la cultura española (que ya es bastante rica sin necesidad de añadidos). Éste es otro efecto de la globalización, dicen los expertos, pero la verdad es que ya está bien de tanta tontería. Como buena cultura de bárbaros sin cultura (ya estamos comparando a Yankeelandia con la Roma Imperial por su afán fagocitante) nuestros amiguetes del otro lado del charco se apropian de un día emblemático del calendario celta, Shamain, en el cual los muros entre la vida y la muerte están debilitados y los espíritus y los muertos pueden acercarse a los vivos más fácilmente; aunque en el fondo se trataba del último día del calendario celta, fiesta de cosechas en contraposición a la Noche de Beltane, fiesta de fecundación.

Lo dicho, me ha atraído siempre Hallowe'en por toda la parafernalia terrorífica que la acompaña, pero nada más. Pienso que es más bonito la tradición española de visitar a los muertos, porque el resto del año ya nos acordamos de los propios y de los muertos de los demás en más de una ocasión...

Por aquí abajo he recopilado algunos de los videos musicales más terroríficos que he visto, para ir poníendome a tono.

>
Pet Shop Boys: Heart (una de vampiros con Ian Mackellen como Nosferatu)

Back Street Boys: Everybody (los clásicos del terror huyen de estos niñatos)

My Chemical Romance: Helena (una de necrofílía, por favor)